Il solito caffelatte. La solita tovaglia a fiori. Il tuo pigiama che odora di sonno. Il fuoco che scoppietta in questa cucina appesantita da travi di legno nascoste sotto uno strato di colore blu.
Il cucchiaio è così freddo, lontano dal tovagliolo.
Lo zucchero è poco, se i granelli si perdono in questo innocuo pozzo di ceramica.
Ogni biscotto che si rispetti è un'isola: rifugio senza filo spinato delle nostre quotidiane, sottili, gallette di silenzi.
Buona settimana a tutti
a volte con mine di cioccolato
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