I matti abitano tutti al mare

Il vento mi ha tenuta lontano dal blog. Ogni nuvola passava veloce, borbottando qualcosa a proposito di un confine dove i miei microchip erano stati visti al mercato, in una pasticceria, al bar a gareggiare davanti a un barattolo di Cuneesi al rhum. Il tutto mentre le rotelle dei miei ingranaggi litigavano con iTunes, con un ammorbidente troppo rigido, con una goccia di mare in tempesta che continuava a seguirmi indossando un paio di stivali blu.
E io scappavo, scappavo, scappavo... guardando di sfuggita le vetrine: un barattolo di sale grosso iodato, un rotolo di spago nascosto dietro a una diligenza di viti, un calendario del 1950 resuscitato da una cartolina piena di bambine con i vestiti a pois...
Perchè quel vento soffiava così forte da scuotere persino il semaforo, non solo la mia testa, sostituendo il rosso con il bacio di una marionetta, il verde con i boxer di una rana e il giallo con lo zafferano di un risotto avanzato.
Succede sempre la stessa cosa quando c'è vento nei paesi di mare: tutti si ritrovano matti, tanto che per giorni ogni intenzione rotola via e, quello che è un discorso coerente, forse anche troppo, si arrotonda come un riccio di risate e corre lontano fino alla scollo di un golf.

Buon we a tutti